Ну, а куда еще, как не в дневник. поразмышляю.
Иногда посреди цветущего оазиса, посреди самого веселого праздника, накатывает это глупое, горькое чувство. Словно ты сидишь на скале, высокой, голой и прямой, а у тебя сквозь пальцы утекает песок. и как ты ни пытаешься их сжать, все равно тоненькая струйка песчинка за песчинкой падает в море. оно далеко внизу, плещется о скалу, на которой ты сидишь, и подтачивает ее. медленно, но неотвратимо. поэтому ты отлично знаешь, что один раз отправишься вслед за песком, и тогда волны будут швырять тебя, пока не.. убьют? или вынесут на прекрасную плодородную землю? так стоит ли сидеть так, пытаясь не пустить на волю песок? не лучше ли, раскинув руки, полететь вниз?